Diablo Guardián - Xavier Velasco

En ésta ocasión quiero hablarles del que yo he catalogado como “el peor libro que jamás he leído en mi vida”, cosa que no sonará tan interesante si no se contrasta con el hecho de que la misma persona que asegura esto, ya leyó la serie de “Twilight” de Stephenie Meyer, la de “Juventud En Éxtasis” del señor Carlos Cuauhtemoc Sánchez (que de buena fuente me enteré que ni si quiera escribe él mismo sus libros), el número siete de la revista de cómics “La Pangolina” o la tal “Larva” (y su secuela, que es todavía peor: “Ultra G”).

Quiero imaginar que en alguna parte del planeta tierra existen al menos uno o dos libros que son todavía peores que éste del que les voy a hablar, pero he tenido la suerte de no leerlos.

Antes de comenzar, me siento con la necesidad moral de aclarar que leí este bodrio un total de dos veces. La primera porque lo vi descansando en un estante de mi librería de preferencia y me acerqué a él en ese entonces. La portada me pareció poco imaginativa, mucho menos interesante, pero en grandes letras decía “Ganador del premio Alfaguara 2003”, cosa que, quise suponer, daba a entender que valía la pena. De la misma manera, fue editada por “Punto de Lectura”, una editorial que siempre ha tenido mi devoción. Con esas credenciales de frente, decidí comprarlo para poder leerlo apenas llegara a casa. Cuando concluí la lectura, sólo pensé que era malo. Pero de eso hace seis años, cuando era casi novedad.

Hace poco lo redescubrí entre mi colección de libros. Terminaba de leer “Asesinato” de Vicente Leñero. Le quité el polvo y pensé: “yo me acuerdo que este libro me pareció malo, pero de eso hace mucho. En este tiempo he aprendido cosas nuevas. Quizá me haya equivocado y en realidad sea una novela decente. Digo, por algo ganó el premio.” Dicho esto, decidí darle otra oportunidad.

Después de leer las primeras cinco páginas me di cuenta que en realidad ERA PEOR DE LO QUE RECORDABA.

Comencemos por la portada. Véanla, aprécienla y díganme qué parece.

En efecto, "parece ser una de esas noveluchas que leen las viejas para ponerse cachondas" (Amoroto, G; 2010). Si pensaron eso, acaban de resumir las dolorosas 528 páginas que dura este mamotreto en una sencilla y descriptiva oración. Ahora ya saben por qué deben alejarse.

Ahora, antes de continuar, debo enumerar las características positivas de esta novela y de su autor:

-          Está bien escrita; el escritor de verdad sabe escribir.

Bien, ya que dejamos eso de lado, podemos continuar con todo lo demás.

La “historia” (si es que a este conjunto de anécdotas aburridas sin clímax ni momentos dramáticos puede ser considerado como una historia) se centra en una chica llamada Rosalba, quien desde los doce años decide que quiere ser la puta más puta de entre las putas, sólo porque puede, sólo para demostrar que puede hacerlo y sólo para recordarle a todos (incluido el lector) que ella es mejor que cualquier persona en el mundo.

Espero que este personaje principal les parezca sumamente simpático, porque es a quien escucharán (bueno, leerán) hablar y hablar y hablar y hablar acerca de lo genial que es ella (y tú no (sí, tú, el lector)) a lo largo de cientos de páginas escritas de manera pretenciosa y mamona. Porque, debe ser dicho, que para demostrarnos que ella es mejor que nosotros, nos habla en una mezcla de español e inglés tan horrible como pretenciosa, para que sepamos que los nacos no hablan dos idiomas tan bien como ella; por lo que debemos deducir que ella es una gran persona.

Por otro lado, tenemos a un tipo llamado Pig (se supone que es el autor ficticio de ésta novela) quien a lo largo de las páginas que se centran en él nos recordará unas cuantas cosas:

-          Se siente solo.

-          Se siente mediocre.

-          Cree que no podrá encontrar el amor.

-          Se sabe mejor que cualquier persona en el mundo.

De nuevo, este es nuestro otro personaje principal, así que espero que les parezca simpático o interesante. Debo agregar que al ser Pig el autor ficticio de la novela, se toma la molestia de narrar su vida en una pretenciosa tercera persona (con aburridos monólogos filosófico-existencialistas para agregarse “personalidad” y “profundidad”).

Se oye la mar de divertido, ¿a poco no?

Durante las primeras cien páginas, leemos de manera dolorosa (e innecesariamente detallada) cómo Rosalba (que insiste en llamarse a sí misma “Violetta”, porque su verdadero nombre le parece de mal gusto y aburrido, por lo que prefiere llamarse como vedette de segunda que cobra 30 pesos la hora), sentía emoción a los doce años al desnudar su cuerpo pobremente desarrollado frente a un mocoso un año mayor. Repite y repite y vuelve a repetir la emoción que le causa hacer esto, porque es sumamente importante que lo tengamos muy presente en la memoria. También, descubrimos que Pig se siente solo y que se cree mejor que todos.

Tras esto, nos narra (con el mismo estilo prepotente, mamón, disque bilingüe, y lleno de detalles que a nadie en este mundo le podrían interesar), cómo se robó el dinero que sus papás le robaron a la Cruz Roja, para irse a vivir a New York, donde vive con su primer novio (cuyas “aventuras” son igual de detalladas, prepotentes e innecesarias), hasta que éste activa su cerebro, deja de pensar como un niño de cuatro años y hace lo más lógico: la abandona. Después de eso, Rosalba pierde su dinero, se hace adicta a la coca y se vuelve una prostituta de corte profesional. Al mismo tiempo, Pig nos recuerda que se siente solo y que se cree mejor que todos.

Para este punto, Violetta recuerda cada dos párrafos que hay un ser despreciable al que ha nombrado “Nefastófeles”. Da pistas de que éste la trataba mal, la golpeaba, la humillaba, la usaba, la padroteaba y la trataba como el objeto comprado en una tienda de “todo a tres pesos” que es ella. No puedo empezar a describir la cantidad de emoción que me causaba saber que leería como la humillaban y maltrataban, cómo le daban su merecido. Más me emocionaba pensar que todo sería en ese mismo estilo detallado que había manejado ésta infeliz desde que empecé a leer.

Pero, en lugar de eso, en aproximadamente diez páginas nos dice: “me trataba mal, muy mal. Tan mal que no me quiero acordar y sólo te daré un resumen corto, cortísimo. Luego me escapé a México”.

Este fue el punto exacto en el cual me enojé con el libro. Pero un enojo enorme, inconmensurable. Fue tanto, que no tuve otra opción más que aventarlo con todas mis fuerzas hacia la calle, en espera de que fuera atropellado por un camión de basura, pero hasta ellos saben que deben alejarse de esta cosa.

No sólo llevaba más de 200 páginas leyendo acerca de relatos aburridos, eventos insulsos, historias flojas, personajes antipáticos a quienes sólo les puedes desear la muerte para que dejen de aparecer en el libro que estás leyendo, sino que también tuve que aguantar un personaje principal tan estúpido, prepotente y mal hecho que se le olvidaba su propia personalidad y su forma de hablar a la mitad del libro, teniendo yo la única esperanza de obtener algún tipo de recompensa que se “pudiera materializar” en un detalladísimo recuento de cómo devastaban, descuartizaban y hacían mugre al personaje principal, tanto física como psicológicamente.

Pero al parecer, según el autor de ésta basura, es más “divertido” e “interesante” pasarse cuatro capítulos leyendo y releyendo cómo es que la tal Rosalba prendía a un niño de catorce años con su cuerpo malformado, que CONOCER A TODO DETALLE CÓMO ES QUE HUMILLAN, GOLPEAN, DESTROZAN Y CASI MATAN AL PERSONAJE PRINCIPAL MÁS DESPRECIABLE QUE HE CONOCIDO.

Es que, en serio, no tiene absolutamente nada redimible esta tipa. No tiene ninguna razón de actuar excepto demostrarse a sí misma que es mejor que todos; ni siquiera actúa para salvar su propia vida. Sólo hace todo porque puede. No puedo entender cómo es que alguien pudo creer que esta excusa de personaje bidimensional podría ser interesante para alguien.

Mientras eso sucede con Rosalba, nos enteramos que Pig se siente solo y tiene un trabajo en publicidad que lo hace miserable porque, OBVIAMENTE, él es mejor que todas las personas del mundo mundial.

Ahora, al llegar a pedir trabajo a la agencia publicitaria, Pig conoce a Rosalba. Al ser ella el único personaje femenino que aparece a partir de éste insoportable punto en la historia, le dan ganas de invitarla a salir (porque así lo ordena la historia).

Al capítulo siguiente, ya están saliendo juntos de manera “secretiva”. Es obvio que tampoco es interesante saber cómo es que se conocieron este par de inservibles antipáticos, más si se ha construido a Pig como un ser casi antisocial que no sabe comportarse entre persona comunes y corrientes. Oh, no; lo importante es saber cómo Rosalba tiene sexo con personas acaudaladas porque esa es su nueva profesión, mientras piensa que ella es mejor que los demás.

Luego pasan cosas irrelevantes y aburridas, hay un muerto sin importancia, ella conoce y deshecha a tres tipos y ocurre el total y completamente *sorprendente* giro dramático de que Nefastófeles es en realidad…

(Pausa innecesaria para aumentar un suspenso inexistente porque a nadie le importa)

… el jefe de la agencia publicitara que les dio trabajo a los dos (cosa que, a estas alturas, no es importante ni siquiera para los personajes).

Después de eso, se nos regala un final que se ve tan forzado y escrito a las carreras porque Xavier Velasco ya quería acabar como los últimos cinco capítulos del libro. Éste final nos dice simplemente: “¿saben las 528 páginas que acaban de leer? ¿Sí? ¿Esas que consumieron tu tiempo? ¿En los que gastaste días de tu vida que jamás volverán tratando de encontrar una historia? ¿Sí? Pues, puede que sean mentira, puede que no. FIN.”

Es un final tan sumamente insatisfactorio como eso de “…pero todo fue un sueño.” No, pensándolo bien, “todo fue un sueño” hubiera sido una mejor ida para acabar. De esa manera, al menos, sería sólo una novelilla estúpida, no estúpida y prepotente y sólo me hubiera sentido frustrado, no defraudado.

Pero, aún no llegamos a la parte más triste de este libro. Y no, no me refiero a que, inexplicablemente, miles de niñas en este país crean que Violetta es la onda y quieran ser como ella desde que esto fue publicado.

No. Me refiero al triste hecho de que este libro es LA AUTOBIOGRAFÍA DE XAVIER VELASCO. No sé ustedes, pero desde que quise aprender a escribir, me han dicho que una regla básica al escribir una novela es no hacerla tu autobiografía; que es totalmente válido basar a tus personajes en ti o usar pasajes de tu vida, pero hacer una autobiografía es la cosa más tristes y desesperada que uno puede hacer.

Sólo que, para demostrarnos que él es capaz de cualquier cosa para ser popular, Xavier Velazco nos deleita con… (no puedo creer que haya hecho tal cosa…) ¡EL RAP DEL DIABLO GUARDIÁN! (dividido “convenientemente” en tres insulsas estrofas que sirven de intro a tres capítulos) ¡Por amor de todos los cielos! ¡Estamos en el siglo XXI! ¿Y este hombre es tan triste que hace un rap basado en su novela para que los chicos crean que él está a la onda?  ¿Qué no sabe que los noventa se acabaron cuatro años antes de que publicara esta cosa tan nefasta? Bueno, para tal caso, ¿qué no sabe que el rap de los noventa en  general no se caracterizaba así, por ser muy bueno? 

Pero se pone peor. Este libro resume la visión que tiene Xavier Velasco de las mujeres que son verdaderas mujeres, de aquellas que representan el feminismo por el que se ha luchado durante años. Para él, todas las mujeres que valen la pena SON UNAS PUTAS. Si no eres puta, no eres interesante, así que, para hacerlo feliz, comienza desde ahora.

Así mismo, éste libro grita a los cuatro vientos la imagen que Xavier Velasco tiene de sí mismo: “yo soy mejor que cualquier otra persona en el mundo, nadie se acerca a mis talones en cuestión de genialidad; deberían adorarme como un dios por ser mejor a todos ustedes.” ¿Saben que hacen cientos de “mujeres modernas” alrededor del país? Adorarlo como un dios porque él es mejor que cualquier otra persona en el universo.

Estoy casi seguro que la razón por la que esta bazofia ha pegado tanto entre niñitas y comunicólogos frustrados, es porque Xavier Velasco hace uso de la misma fórmula que Stepehenie Meyer utilizó para crear a Bella Swan en “Twilight”:

-          No crees personajes. Crea cáscaras vacías genéricas que hablen en primera persona de eventos genéricos y sentimientos genéricos para que los lectores sientan que el libro trata sobre ellos. Esto resultará en que amen tu libro, te crean buena onda y te consideren un maestro.

Y vaya que Xavier Velasco siguió esta fórmula al pie de la letra.

Estoy convencido de que ésta cosa ganó el premio Alfaguara 2003 por una de dos: o las otras entradas de ese año estaban ASÍ DE CULERAS, para que les pudiera ganar esta estupidez, o,  más probable aún, ganó por contactos (ya se sabe que, definitivamente, la cultura no se mueve así en este país).

De cualquier manera, me da pena por él.

Ésta novela está en la misma liga que “School Days”: NO CONCIBO SER HUMANO RACIONAL EN ESTE PUTO MUNDO QUE GENUINAMENTE DISFRUTE LEER ESTA BAZOFIA. De verdad, no entiendo qué motiva a alguien a disfrutar esto. “Diablo Guardián” es, en definitiva, el libro más fofo, estúpido, aburrido, flojo, prepotente, mamón, horripilante, autoindulgente, hipster wannabe que conozco. Es un grito desesperado del autor para decir “ámenme porque soy bien genial.”

Todo esto me pone tan triste que quisiera dividir mi alma en siete pedazos y esconderlos a través de todo el país con la esperanza de que un niño no los encuentre y los destruya. He oído que eso funciona

Ahora, para su entretenimiento y fácil comprensión, resumiré la primera mitad del libro. Al igual que éste, intercalaré entre los dos personajes:

-          “Pig se siente solo. Quiere escribir pero nadie lo entenderá porque sabe que es mucho mejor que todos en este mundo.”

-          “Hola, soy Violetta y soy muy puta. ¿Sabías que soy puta? Mira, para que veas que soy puta te contaré en 68 páginas cómo me desnudé a los 12 años enfrente de un niñito.”

-          “Pig se siente solo. Quiere escribir pero su abuela se murió. Él sabe que es mejor que todos en éste mundo.”

-          “Me divierte tanto decirte que soy puta. Deja te cuento más acerca de cuando me desnudé a los doce años. Me hace sentir tan puta y confirma que soy mejor que todos.”

-          “Pig se siente solo. Quiere escribir pero la vida no vale. Él sabe que es mejor que todos en éste mundo.”

-          “Soy tan puta. De verdad, ¿no se te antoja ser así tan puta como yo? ¡Es bien padre! ¡Por ser puta me robé dinero y me fui a vivir a New York!”

-          “Pig se siente solo. Quiere escribir. Su nuevo trabajo es feo porque nadie lo entiende porque él es mejor que todos en éste mundo.”

-          “En New York fui bien puta. Mira fui puta así, y tenía mucho dinero. Por cierto, ¿sabías ya que todos son basura en éste mundo excepto yo?”

-          “Pig se siente solo. Quiere escribir. Nadie lo ama. Debe ser porque no hay nadie en este mundo que sea mejor que él.”

Me gustaría decir que estoy exagerando, pero la verdad es que así es el libro.

Me da una lástima que este tipo de cosas existan en éste mundo, y no sólo que existan, sino que además sean adoradas por alguien…

Diablo Guardián © 2003, Xavier Velasco

EL BÚFALO DE LA NOCHE - GUiLLERMO ARRiAGA (1999)

EL BÚFALO DE LA NOCHE (1999)

GUiLLERMO ARRiAGA
236 PÁGiNAS

GRUPO EDiTORiAL NORMA

En 1999 el comunicólogo Guillermo Arriaga, en ese entonces maestro de universidad, hizo un descubrimiento fascinante y sin precedentes; algo que jamás se había pensado y que repercutiría en la historia de la literatura y cinematografía por años.
Mientras fungía como maestro, se puso a observar y a observar el comportamiento que presentaban sus alumnos universitarios. Sabía que tenía en las manos un descubrimiento tan asombroso, que lo único que podía hacer era escribir una tésis de casi 300 páginas acerca de ello. Extrañamente, a pesar de ser licenciado en ciencias de la comunición, su tesis no está llena de palabrería complicada y sin sentido, y parece más bien una novela. Extraño.

Pero, dentro de esas trescientas páginas está su descubrimiento. Aquellos que no lo han leído quizá se sorprendan demasiado. Guillermo Arriaga descubrió que los jóvenes se han vuelto introvertidos y están emocionalmente dañados. En resumen, a los jóvenes les cuesta trabajo encontrar su propia identidad.
Wow, jamás había escuchado algo parecido pero, ¿saben?, es cierto. Yo JAMÁS he escuchado de un adulto o persona mayor de cuarenta que pase por una crisis de identidad porque, vamos, TODOS sabemos que cuando uno deja de ser joven es porque ya sabe cual es el sentido de su vida. Digo, el no saberlo a esas alturas es completamente ilógico.

Como si eso no fuera suficiente, ésta novela tiene otro tema más. Un tema que sólo pocos usan, un tema que a los productores de Hollywood les da miedo tocar cada semana por su complejidad. Obviamente, hablo del amor. Oh, sí, qué gran sociedad seríamos si hubiera más películas de amor, y creo que sería mejor si las manejaran como comedias. Esa es una buena idea, creo que si algún estudio de películas aprovechara esta idea se haría millonaria.

Bueno, a la historia. Apenas abre uno el libro lo primero que se entera es que Gregroio se suicidó. No sabes ni quién carajos es el hombre este y ya está muerto. De ésta manera comienza una especie de batalla psicológica después de la muerte entre Manuel y Gregorio en relación al amor de una chica. ¿Ven? Siempre es culpa de una mujer. Obviamente no es culpa de los celos o el hecho de que la sociedad sea machista o algo así, eso sería demasiado irreal. El problema es que las mujeres no saben escoger una pareja y se van por todos lados. No, en serio, ambos personajes la condenan por no ser una mujer sumisa y estable y que quiere vivir su propia vida. Ah, esas mujeres que a veces creen que son seres humanos...
Claro que la novela no podría existir sin millares de escenas de sexo y desnudos (que, para tristeza de muchos, no se ven porque es un libro), y la muerte de un jaguar. Si, bueno, si ya condenamos a las mujeres por creer que son seres humanos, ¿por qué carajos suponen que nos van a importar los derechos animales?

Lo extraño es que para esta investigación, aunque escriba sobre sus pensamientos, sentimientos y etc. en primera persona, Guillermo Arriaga no sólo se toma la molestia de crear un sinfin de situaciones complicadas con sus personajes incluidos, sino que además se cambia el nombre a "Manuel". ¿Quién entenderá a estos locos comunicólogos?

Así es, si lo que usted busca es un manual detallado de cómo vengarse de quien le bajó la novia, esta es la perfecta opción para usted. Aquí no sólo se enterará de planes e ideas infalibles, sino que podrá leer de primera mano las reacciones, pensamientos y consecuencias internas que puede causar. Por desgracia, no podrá disfrutar del placer de ver todo eso porque, bueno, tiene que suicidarse para poner en marcha todo.

*Aunque, hablando en serio, esta novela es maravillosa. Es totalmente introspectiva y real. Entretenida, profunda y con la capacidad de hacer reflexionar a uno de su vida. Muy bien estructurada y con un ritmo muy bien utilizado. Lo que sí es que, después de leerla, no sé a quién carajos se le pudo haber ocurrido que sería una estupenda película si TODO pasa en la mente del protagonista y una de las bases del cine es la ACCIÓN. Pero, bueno, ya le tocará su criticación a eso que se hace llamar película y que lleva el mismo título que este libro...*

El Búfalo De La Noche © 1999, Guillermo Arriaga

CRÓNiCA DE UNA MUERTE ANUNCiADA - GABRiEL GARCíA MÁRQUEZ (1981)

CRÓNiCA DE UNA MUERTE ANUNCiADA (1981)
GABRiEL GARCíA MÁRQUEZ
128 PÁGiNAS

EDiTORiAL SUDAMERiCANA

En algún lugar del mundo, existe un pequeño pueblo pesquero que le importa sólo a los habitantes del mismo. Un lugar donde los valores del siglo XIX están a la orden del día y las creencias religiosas posan más como enunciados supersticiosos. Donde el honor es real y la violencia es sólo una manera de mantener tal honor.
En ese pueblo tan requetejodido y tan poco moderno, una mujer jura, el día de su noche de bodas, que perdió su virginidad con un tal Santiago Nassar. Sus hermanos, llenos de rabia e ira, le anuncian a todo el mundo que asesinaran al mentado criminal. El cura del pueblo dice que lo aprueba, que es lo justo.

Ésta es, según se dice, una de las más importantes obras escritas por el señor Gabo Márquez, una especie de novela periodísticamente crónica que narra un suceso, el asesinato de Santiago, desde el punto de vista de todos y cada uno de los individuos que se enteraron del asunto pero "no pudieron" hacer nada para evitarlo.
Una novela de realismo mágico amada por sin fin de personas que fueron obligadas a leer éstas 128 páginas para poder aprobar su secundaria. Una historia que cientos de maestras de secundaria dicen que es elemental leer para la formación del ser humano. Un libro que tiene al menos dos copias en todas las bibliotecas de América Látina.
En resumen, un texto que me agrado, me entretuvo, se me pasó ameno y con momentos buenos, como aquel famoso y extremadamente detallado final que se quemó en la mentes de miles d electores.
Pero, a pesar de todo, García Márquez, con todo y eso, no logrará que me una a la interminable horda de fans que lo siguen incondicionalmente por toda América Látina porque es "el mejor escritor en lengua española". Capaz que sí lo sea, pero a mí, a mí no se me hace.

Por otro lado, y hablando de la edición que tuve la suerte de leer, opino que la imagen que aparece en la portada esta soberanamente fea, y aún cuando puedo suponer el significado de la florecilla aquella, creo que no tiene nada que ver con la historia. Además, esa portada con esos colores hace que parezca un jodido manual de superación personal. Ya ni la chingan...

Crónica De Una Muerte Anunciada © 1981, Gabriel García Márquez

TWiLiGHT (CREPÚSCULO) - STEPHENiE MEYER (2005)

TWiLiGHT (2005)
(CREPÚSCULO)
STEPHENiE MEYER
544 PÁGiNAS

EDiTORiAL ALFAGUARA

SERiE TWiLiGHT: LiBRO 01

Sí, lo hice. Leí la primera parte de la serie que es una sensación mundial, y sigo sin entender realmente por qué lo es.

Y antes de que se quejen, esta crítica toma en cuenta que este es el PRIMER libro y NADIE SABE NADA DE LOS QUE SIGUEN. No los he leido y sólo critico esto, no la cochina saga.

Dudo que alguno a estas alturas no lo sepa, pero ahí les va. Es la historia del "intrigante" amor imposible entre una simple mortal, Isabella, y un vampiro, Edward. Ya. Eso es todo.
En otras palabras es "la guía de cómo conquistar a un vampiro gringo" o una versión extremadamente "Disney-ificada" de algún mal capítulo de La Dimensión Desconocida.

Y hablando de vampiros, mi primer problema con esta cosa es que todo mundo se empeña en decir que esta cosa es una *NOVELA DE VAMPIROS*. No, definitivamente esto no es una novela de vampiros. Este es el diario de una mocosa puberta que no sabe que quiere hacer con su vida y cree que sabe lo que es el amor. "Twilight" es una *NOVELA DE ROMANCE*, y una bien bajada de tono si me permiten; nada más.
Si, entiendo que el protagonista es un vampiro (también demasiado bajado de tono en comparación con el mito/leyenda original), y la historia gira en torno a la existencia de una familia de vampiros, pero NO ES NOVELA DE VAMPIROS. Como ya he dicho: ESTA MADRE ES TAN "NOVELA DE VAMPIROS" COMO LOS CAZAFANTASMAS ES PELÍCULA DE TERROR.

Ahora el segundo problema de esta cosa viene con el empaque del libro. Con la portada no tengo quejas. Digo, no es la mejor portada que jamás he visto, pero creo que va bien y está más o menos relacionada con el mood que maneja la historia. Se supone que la autora la diseñó ella, cosa rara en el mundo editorial, y simula la fruta prohibida de Adán y Eva, que es una metáfora del amor prohibido y blah, blah, blah. El problema es la contraportada.

Para poder hablar de ello, tendré que explicar un poco el libro. Y sí, eso significa spoilers.
Son 544 páginas de libro, lo que de entrada me da mala espina. Que yo sepa es el primer trabajo de esta mujer, y parece ser de aquellas que dicen: "más es mejor", pero, bueno, eso no importa. Las primeras 120 páginas del libro abarcan la saga "conozcan a Bella Swan y el lugar donde vive". Las siguientes 80 páginas son "¿Edward Cullen será un vampiro?", para que en la página 195 el mencionado acepte directamente "Sí, soy un vampiro". 200 páginas más adelante Bella descubre una cosa impresionante "ESTÁ ENAMORADA DE EDWARD y Edward de ella".
En una novela romántica, como es esta, éste sería el final. Es como una comedia romántica, se acaba en que se casan. Pero no. Stephenie Meyer decide que a su historia le falta acción, y DE LA NADA aparece un vampiro "malo". Aquí empieza la última porción del libro, la cual me fastidia demasiado, pero de eso hablaré en un rato.
Ya explicado cómo están distribuidas las páginas, copy/pastearé lo que dice la contraportada:

“Hay tres cosas de las que estoy completamente segura. Primera, Edward es un vampiro. Segunda, una parte de él se muere por beber mi sangre. Y tercera, estoy total y perdidamente enamorada de él.”

Esto quiere decir que, la contraportada TE RESUME TODO EL PUTO LIBRO EN TRES LÍNEAS. Leyendo la contraportada te ahorras leer 400 páginas de libro y NO PIERDES DETALLE ALGUNO.

Pero ahora, pasemos a la última parte del libro. La saga de "me falta emoción en mi libro, hagamos un villano."
Ésta parte es como si hicieran a Twilight una serie animada que pasara después del libro. Es lo que se denomina el "villano de la semana" en shows como Power Rangers o Los Super Amigos o Smallville. Es totalmente irrelevante y, peor aún, pesimamente mal manejado.
Todo comienza bien, hay escenas de suspenso y de acción que se aumenta y esas cosas que a uno le interesan cuando lee un libro. El problema es que, cuando llegas a la parte del clímax de la batalla contra el vampiro, te regalan un lindísimo "oh, fue una batalla épica, lástima que te desmayaste y no viste nada. Besémonos. FIN"
¿PARA QUÉ CARAJOS INCLUIR ESTA PARTE DEL LIBRO SI AL FINAL NO PASA NADA?

Pasando a otra cosa, los personajes. Los dos personajes principales, Edward y Bella, están bien estructurados y son creíbles. Hasta cierto punto me gustaron. Sobre todo Edward que tiene una personalidad explosiva burlona y cambia de enojo a tristeza a felicidad en menos de un minuto. Al menos los hace interesantes.
Por otro lado, todos los demás personajes parecen sobrar. Sobre todo los amigos de Bella en la escuela, que sólo están ahí de relleno "pues en la escuela hay mucha gente". Excepto en contados casos, no hay desarrollo de personajes y sólo sirven ahí de adorno.

Pero bien, no todo es tan malo con esta novela. El estilo de Stephenie, aunque a mi me deje mucho que desear, si se ve que tiene una visión bastante femenina y, aunque falten miles de detalles, te envuelve en la historia. El ambiente que maneja, aún cuando es una copia bastarda de Weathering Heights, donde el paisaje es un reflejo del personaje principal y el tormentoso amor que se desarrolla, es creíble y se agradece que esté alejado del típico "que todo pase en New York/Los Angeles".
Aunque nunca entendí bien en que año se desarrolla todo. Creo que todo sucede en 1999 o algo por el estilo. Según leí, la gente aún se comunica por e-mails en lugar de mensajería instantanea o mensajes de celular. Y ningún joven preparatoriano parece poseer un teléfono celular, ya que aparte de describirlos como esos celulares de $200.00 que venden en los OXXOs, los describen casi como un lujo de los ricos. No sé. Quizá no sea en ese año, pero no me sonó a 2005 la novela.

A mí en lo personal no me desgradaron los dos más criticados cambios que se le hicieron a los vampiros, como lo son la posibilidad de salir en el día y que su piel brille con la luz del sol. Se me hacen hasta cierto punto prácticos y funcionales para una novela contemporánea. Hay cambios básicos que se le hicieron al mito, como la inmunidad a las cruces, por ejemplo, o que nadie mencione si tienen o no reflejo los vampiros; esos sí que no agradaron en lo más mínimo pero, igual pegó la cosa esta.

En resúmen, es una novela casi entretenida, que definitivamente es más recomendable para niñas de 12 a 15/16 años, pues fue escrita para ellas. Igual, es un alivio encontrar un libro que haga que los jóvenes lean y se emocionen de hacerlo.
Pero sí, todas aquellas fangirls, exageran la calidad de esta cosa...

Twilight © 2005, Stephenie Meyer

LA VOZ ME LO ORDENÓ...

EL AMANTE DE JANiS JOPLiN
ÉLMER MENDOZA
(256 pps., 2003)

TUSQUETS

Un día estás en una fiesta de pueblo, de esas que se hacen en graneros para tener chance de hacer mucho "square-dance". Ves a la chica de tus sueños, pero te acuerdas que tiene novio. Te vale un pepino y te acercas a bailar con ella. En eso llega su novio quien desea destruirte a golpes por tocar su propiedad. Entonces oyes una voz en tu cabeza que te dice "mátalo".
Tu dices "OK", y lo haces...

Ésta es la historia de un ser humano con un 15% menos neuronas que el ser humano promedio, aunque su familia sólo lo describe como "ingenuo", que un día escucha una voz en su cabeza que le ordena hacer cosas. David Valenzuela le dice "No" a la voz unas siete veces, pero como simplemente lo ignora, decide mejor seguir los consejos de la voz. Es inteligente el muchacho, ¿eh?
Gracias a la mentada voz, logra asesinar al hijo del narco más poderoso de su pueblo, llegar casi a las grandes ligas y acostarse con Janis Joplin. Esto último le causa una severa obsesión. Pero obsesión de a de verás. No pasasn quince líneas de texto sin que haya una mísera referencia a "la Janis".

Y eso son sólo las primeras treinta y ocho páginas de la novela.
Después de eso comienza la "tortuosa" historia del primo de Daniel para convertirse en un buen Narco. Y no, el autor no se olvida de insertar lindas referencias a "la Janis".

Por eso es que me molesta la portada. Aparte de que es un collage horrible y mal hechote, a fin de cuentas no tiene nada que ver con la historia. Es decir sí, el monigote que oye voces desea volver a ver a Janis después de que está lo usó y desechó como un kleenex, y sí, todo empezó porque intentó entrar a un equipo profesional de baseball, pero esto es como si en la portada de 2001: A SPACE ODDISEY sólo apareciera un grupó de changos jugando con huesos.
Y repito, está REJODIDA la portada.

Lo único que sí advierte la portada, como si estuviera en letra Arial número 98, es la contínua aparición de droga y narcos y más droga y un poco más de droga.
Todo mundo parece adorar a éste hombre porque "él sabe retratar el ambiente de narcotráfico que se vive en el país", por lo que llego a pensar que uso la excusa de Janis y lo que simboliza para hacer un libro sobre drogas...
Vaya, ¿un mexicano hablando sobre drogas y narcos? ¡wow! Jamás pensé que llegaría el día...

Fuera del hecho de que encasillan al pobre autor (aunque igual y la cosa es que se deja encasillar) como un relatista de drogas, la novela en verdad es buena. Digo, ya que se tomó la molestia de atascarse de mariguana y similares, al menos no es la típica historia que sigue la lucha entre un policia y un narco. Sólo es un pobre wey que se interpuso entre todo, por ingenuo. Y sí, si retrata el estado del país en esa (y casi cualquier) época y habla sobre lo "angelicales" que son los policías y, bueno, todo eso de lo que hablan todos los escritores mexicanos: lo jodido que está el país en el que viven y al cual, irónicamente, aman.
Pero, dejen repito algo. La novela es en verdad buena, pero sólo si puedes pasar de largo el extraño estilo creado por Élmer.
Si uno está acostumbrado a leer prosa normal, éste libro es un golpe por retaguardia...

El hombre no separa los diálogos de las descripciones o acciones. Él arrejunta todo en un sólo parrafo y sólo separa todo con comas. Es muy probable que éste libro tenga más comas que palabras.
Lo peor es cuando se le ocurre intercalar un diálogo entre dos personas. No hay ningún "le respondió", ningún "dijo David mientas pensaba" ni nada de eso. Los diálogos se dividen por comas Y SI TE GUSTA. Y preparense para el ataque de comas, pues la mayoría del libro es un diálogo entre David y su "parte reencarnable", conocida como "la voz que escucha en su cabeza". Y SI TE GUSTA.
Iluso aquel que lea el primer capítulo y crea que sólo es para espantarnos, que ya después se arregla, sólo empieza así para atraerte. En mi caso, hizo lo contrario. Pero me mantuve porque podría ser interesante, y sí lo fue. No está mal. Sí, así la definiría. No está mal.
Aunque sí debo aceptar que hay alguno que otro diálogo pésimo y medio forzado...

Pues, sí recomendaría el libro. No es tan pesado, es medio corto y la idea del final me agradó. Los diálogos esa "escena" final, son un asco, pero es bueno. No es exactamente memorable ni crea un verdadero impacto en el lector, pero creo que no decepciona. Bueno, no decepciona mientras no se lea sólo por el título...

Probablemente muchos curiosos lo busquen sólo por el título, pensando que sí hablará de Janis Joplin o que contará anécdotas de su vida, o que al menos haga algo aparte de existir en todas estas páginas. Para todos aquellos que piensen así, tengo una sola palabra: ILUSOS.

El Amante De Janis Joplin © 2003, Élmer Mendoza